All’alba, tra i vetri.

si desta il giorno nell’uggia notturna,
baciato tenue dal cerchio della luna,
ancora intriso d’umori crepuscolari,
dischiude pigro i suoi aulenti scorci.

le quattro rintocca or ora l’oriolo,
che di bagliore in cielo non v’è ombra,
cullati sono i nembi dalla brezza
ch’odora d'aglio presagendo scroscio.

son pochi ancora i lumi alle finestre,
pupille vive a mirare il mondo,
sbadiglia piano qualche portone
a malavoglia, con breve lamento.

l’asfalto specchia un arcobaleno,
croma vivace di fari e lampioni,
profili sparsi in lame d’acqua,
frante dal passo che s’appresta.

la vita muta mirata da quel vetro
che attraversa rapido i viali cittadini,
ancor sonnecchia l'operar dell’uomo,
e tutto aleggia, pare in leggerezza.

si giunge infine al luogo di lavoro,
mura grigie dagli apici ondulati,
un mozzicone fumo d’aria fredda,
desiste il silenzio per il fragore.